Epepe

Ci sono libri che hanno la prodigiosa, temibile capacitŕ di dare, semplicemente, corpo agli incubi. "Epepe" č uno di questi. Inutile, dopo averlo letto, tentare di scacciarlo dalla mente: vi resterŕ annidato, che lo vogliate o no. Immaginate di finire, per un beffardo disguido, in una labirintica cittŕ di cui ignorate nome e posizione geografica, dove si agita giorno e notte una folla oceanica, anonima e minacciosa. Immaginate di ritrovarvi senza documenti, senza denaro e punti di riferimento. Immaginate che gli abitanti di questa sterminata metropoli parlino una lingua impenetrabile, con un alfabeto vagamente simile alle rune gotiche e ai caratteri cuneiformi dei Sumeri - e immaginate che nessuno comprenda né la vostra né le lingue piů diffuse. Se anche riuscite a immaginare tutto questo, non avrete che una pallida idea dell'angoscia e della rabbiosa frustrazione di Budai, il protagonista di "Epepe". Perché Budai, eminente linguista specializzato in ricerche etimologiche, ha familiaritŕ con decine di idiomi diversi, doti logiche affinate da anni di lavoro scientifico e una caparbietŕ senza uguali. Eppure, il solo essere umano disposto a confortarlo, benché non lo capisca, pare sia la bionda ragazza che manovra l'ascensore di un hotel: una ragazza che si chiama Epepe, ma forse anche - chi puň dirlo? - Bebe o Tetete.