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Una clip mi gira per la mente: vedo il Sommo Poeta scostare con la destra la tenda di velluto, avanzare sui marmi del salone, fermarsi davanti al trono su cui siede Cangrande, attorniato dalla corte e dai nobilissimi ospiti, tutti in piedi e attenti, ansiosi di ascoltare (alcuni sono venuti apposta qui a Verona) i versi di quel poema di cui tutti parlano, le parole ardenti di quel fiorentino, mezzo guelfo e mezzo ghibellino, esule e condannato a morte, ospite stipendiato del magnifico signore Della Scala.
Ha il viso scavato dalle sventure e dall'orgoglio, il labbro di sotto spor-gente. In piedi è un po' curvetto e indossa il lucco rosso, che altro? Guarda il suo signore negli occhi e con un cenno della testa dà il via a' suonatori di giga e d'arpa seduti lì a sinistra. Il dolce suono delle corde armonizzate in tempra tesa riempie la sala, poi i cornetti ricurvi innal-zano il loro suono lamentoso. L'Alighieri, ché così si chiama il fiorentino, chiude gli occhi e comincia con voce intonata: "Nel mezzo del cammin di nostra vita...".
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